lunes, 5 de agosto de 2013

happy happy, joy joy

hoy volví a spinning (gracias pregabalina por existir)






la profe puso (entre otras cosas gloriosas) basketcase, de green day.





saben lo que es eso?????????   estoy totalmente  eufórica!!!





(...los corticoides ayudaron un poco...)




¿no es maravilloso el poder de la música para cambiar nuestro ánimo? 
pasé de ser una piltrafa humana a estar toda feliz en una bici, 
andando y cantando (en voz baja) a la vez.


y por eso quiero compartirlo con todos!!




enjoy:
punk californiano FTW







extraño al billie joe rotoso y que hacía caras deformes


sábado, 3 de agosto de 2013

entrada importada XIV


pensamientos. prestados. compartidos, digamos.



Kevin Kelly, cofundador de la revista Wired:

Podemos aprender tanto de un experimento que no sale bien como de uno que sí funciona. No debemos evitar equivocarnos; más bien, es una práctica que deberíamos cultivar y fomentar. Es una lección de la ciencia que podría beneficiar no sólo la investigación sino al diseño, a los deportes, la ingeniería, el arte, la vida en general.
Un gran diseñador gráfico genera un montón de ideas sabiendo que la mayoría terminarán siendo desechadas. Lo mismo ocurre con los arquitectos, escultores, microbiólogos. ¿Qué es la ciencia después de todo si no una manera de aprender de aquellas cosas que no funcionan, de nuestros propios errores?
Esta perspectiva sugiere que deberíamos aspirar a triunfar al mismo tiempo que nos preparamos a aprender de una serie de errores.
Pero hoy en día el fracaso no es tan noble. En la actualidad, el error no es considerado ni por asomo como una virtud. Es, en cambio, un signo de debilidad, un estigma que prohíbe segundas oportunidades. A los niños se les enseña que equivocarse conduce a la desgracia, que uno debe hacer todo lo que tiene al alcance para triunfar sin equivocarse.
Asociada a la idea de aceptar el fracaso está la noción de romper cosas complejas para hacerlas mejor. A menudo, la única forma de mejorar un sistema complejo es probarlo hasta sus límites forzándolo a fallar. Por lo general, los ingenieros testean un programa informático haciendo todo lo posible para colgarlo. Los grandes inventores tienen tanto respeto por romper cosas como los científicos tienen paciencia para lidiar con los errores. Ellos lo saben: fracasar es un camino más al éxito.







Matt Ridley (zoologo, autor de “genoma”):

La gente brillante, ya sean antropólogos, psicólogos o economistas, suponen que la brillantez es la clave del éxito humano. Ellos votan por las personas más inteligentes para gobernar, les preguntan a los expertos más inteligentes para diseñar planes para la economía y hasta especulan sobre cómo se desarrolló la inteligencia humana.
Sin embargo, están viendo la película equivocada. La clave para el logro o éxito humano no es para nada la inteligencia individual. La razón por la cual los seres humanos dominamos el planeta no es porque tenemos grandes cerebros: los neanderthales tenían un cerebro aún más grande. La evolución de nuestro cerebro y una gran cantidad de software de lujo como el lenguaje fue razón necesaria pero no suficiente para el desarrollo de la civilización. La razón por la que algunas economías funcionan mejor que otras o por la que en algunos lugares realizan grandes descubrimientos no es porque cuentan con personas más inteligentes.
El éxito humano es enteramente un fenómeno de redes. La sociedad humana tropezó con una forma de elevar el nivel de vida de sus miembros luego de poner sus cerebros a trabajar en conjunto, a través de la división del trabajo, el comercio y la especialización. El éxito humano está basado en la inteligencia colectiva. Cada persona es un nodo en la red neuronal humana. Al hacer cada uno de nosotros una cosa y volverse bueno en ello y luego de compartir y combinar los resultados a través del intercambio, es posible que la gente se vuelva capaz de hacer cosas que ni siquiera entiende. Pocas personas saben cómo se hace un lápiz pero el conocimiento está distribuído en la sociedad entre los muchos miles de mineros de grafito, leñadores, diseñadores y trabajadores de fábricas.
La persona más inteligente no es rival para el cerebro colectivo.

entrada importada XIII

varias fotos random, algunas mias, otras no




(supermercado terricola)

entrada importada XII


27/05/2010   -  a sus plantas rendido un león




soriano reloaded. este libro, francamente, me esta matando de risa.

transcurre en una imaginaria colonia africana inglesa llamada bongwutsi, donde el consul argentino (que en realidad no es consul, sino un empleado de la embajada que ante el abandono del embajador se hace pasar por consul y sobrevive a duras penas en un edificio destruido bañandose con jabon para la ropa) se ve en problemas con el embajador ingles tras la toma de las malvinas en el ’82 (y ademas, porque se acuesta con su mujer, cosa que el embajador ignora). el ingles, tras la toma de las islas, declara una zona antiargentina rodeando su embajada, marginando ademas al consul argentino de todas las reuniones protocolares.

de pronto a la embajada argentina llega un guerrillero irlandes, quien acude al consul argentino pidiendo asilo en la embajada, ya que planea sublevar al pueblo de bongwutsi contra los ingleses, que a su vez tendrian sus tropas destinadas a recuperar las malvinas. el irlandes esta aliado con un guerrillero del pais que esta por llegar desde suiza, acompañado de otro argentino al que convencio de “entrar en la revolucion” y un sultan musulman al que convencio de financiar su proyecto, inventando que habia descubierto un metodo para sintetizar whisky desalcoholizado que podria ser aprobado por el coran.

en la embajada el consul y el irlandes tomaron de rehen a un espia frances que creen contrarevolucionario (pero que no esta ni enterado de todo el asunto). a su vez, el guerrillero africano aliado del irlandes envia desde el exterior la valija llena de dinero del musulman para financiar la revolucion, la cual llega a la embajada. el argentino inicialmente cree que se trata de armas, pero al abrirla encuentra los billetes y decide mandar la revolucion al carajo y escaparse con la valija. aprovecha para hacerlo una noche en que el irlandes se hace pasar por embajador paraguayo para entrar en una fiesta en la embajada britanica y recuperar cartas que el consul argentino le envio a la mujer del embajador, las cuales podrian causar un ataque a la embajada argentina por parte del ingles y frustrar los planes revolucionarios. el irlandes, cuando se encuentra en la habitacion del ingles con las cartas en su poder, es interceptado por un espia ruso que lo apuñala en la garganta con la punta de un paraguas cargada con suero de la verdad (!), le roba las cartas creyendo que son un mensaje codificado crucial para el destino de la guerra fria y lo tira por la ventana.

el irlandes todo maltrecho sobrevive y vuelve a la embajada, no sin antes cruzarse con el argentino que se esta escapando con la valija, seguido por una multitud de nativos de bongwutsi y un espia aleman que observaron caer algunos billetes de la misma. el irlandes ve eso e interpreta que el argentino esta consiguiendo sublevar al pueblo y se siente un idiota por haber quedado de lado en la revolucion, frente al argentino al que ni siquiera habia visto muy emocionado por el asunto. la parte que transcribo sucede cuando el irlandes, que todavia no puede hablar por el paraguazo, intenta contarle a su rehen-espia frances como va siguiendo la “revolucion”:

O’Connell se dijo que tenía que hablar con ese hombre de cualquier modo. Sólo sabía escribir unas pocas palabras en francés, así que intentó hacerse entender por gestos. 
Dejó la linterna sobre un peldaño de la escalera y levantó las manos pidiendo atención. Luego, con la punta de un dedo se tocó primero el pecho y después los labios, y retrocedió unos pasos para situarse en el haz de luz. Bouvard seguía insultándolo, pero en su cara empezaba a pintarse la curiosidad. El irlandés hizo el ademán de sostener un paraguas, se señaló el cuello e imitó el movimiento de una jeringa. Luego dibujó una ventana en el aire y juntó los dedos para describir un semicírculo que la atravesara hacia abajo. Bouvard redobló las maldiciones y amenazas por lo que O’Connell supo que no
había logrado transmitir la idea con precisión. Volvió a levantar los brazos pidiendo silencio, y el prisionero, cubierto de espuma, le dedicó una mirada cansada. La luz empezaba a vacilar. El irlandés se llevó las manos a la cintura, flexionó las rodillas, y empezó a bailar como un mujik. Los saltos sobre un solo pie, con las rodillas dobladas, le hacían doler la espalda, pero quería ser claro y concluyó el mensaje con los brazos abiertos y la cabeza tumbada sobre el pecho. Cuando levantó la vista encontró a Bouvard con la boca abierta de asombro y la frente estragada por los tics. El moho había desaparecido de su cara salpicada de grumos de jabón y con la mano libre se tironeaba los pelos del pecho como un mono. Sonreía con una mueca extraviada, cerrando un ojo.
— Ya lo tengo… —dijo en un hilo de voz—: El acorazado Potemkin de Eisenstein…
O’Connell lo miró, desconcertado. El francés asentía con una sonrisa y se refregaba la mano libre con la otra, atada a una viga. Al irlandés le pareció inútil seguir contándole su historia y encaró la cuestión que más le interesaba. Trazó un signo de interrogación en el espacio y Bouvard asintió, entusiasmado. O’Connell apuntó el dedo hacia arriba para señalar el consulado y caminó unos pasos abatido, como lo hacía Bertoldi.
—Sin aliento, de Godard —dijo el francés y se quedó esperando la confirmación.
El irlandés movió la cabeza, resignado, y decidió llevarlo al despacho para explicarle mejor. La soga se había hinchado con la humedad y le costó desatarlo. Mientras subían por la escalera, Bouvard probó con otras películas y exigió que antes de comenzar con la mímica, el irlandés le indicara cuántas palabras tenía el título.


tendrian que haberme visto, leyendo esto en el colectivo y riendome sola, para diversion de los demas pasajeros…

entrada importada XI

26/05/2010




hace poco (un par de horas) termine de leer cuarteles de invierno, de osvaldo soriano.

como todo lo que he leido de el hasta la fecha, el libro casi tomo control de mi. diria que no pude escapar de sus garras hasta que lo termine, pero estaria mintiendo. hasta el dia de hoy, no pude escapar de ninguno de sus libros. y tampoco quisiera hacerlo.

era una “historia minima”, desconocida para todo un mundo, simplemente una anecdota para un pueblo… y casi una vida para 2 o 3 pobres diablos, fracasados dejados de lado por la sociedad, pero aun con su dignidad, algo que muchos dejan de lado para ser aceptados. un cantante de tangos venido a menos, un boxeador cuyas epocas de gloria ya pasaron, son invitados a un pueblito de provincia a dar espectaculos para una fiesta. a pesar de la poca simpatia inicial, comparten habitacion y van trenzando una extraña amistad.

a poco de llegar se dan cuenta que el pueblo esta dominado por los milicos, que hicieron desaparecer a montones de personas a sabiendas de todos, quienes se hacen los sotas y agradecen la “paz”.

de buenas a primeras, el cantante de tango, que no simpatiza en nada con los milicos, se pone a unos cuantos de ellos en contra, y es reemplazado por un cantante de poca monta del pueblo, que no tiene reparos en lamer borcegos.

amenazado por los militares y  a punto de irse, y advertido por un linyera de que la pelea del boxeador esta practicamente arreglada para que pierda, el tipo sigue sus principios y vuelve a sumergirse en el pueblo para tratar de salvar a su amigo.

como las que he leido de soriano… historias de tipos que para la sociedad son fracasados y perdedores, pero que junto con sus falencias y humanidades, tienen muchos mas principios y agallas que todos los “triunfadores” juntos.

y por cierto… pocas veces lamente tanto la muerte de un personaje como en los libros de soriano.

el asesinato del linyera me conmovio casi tanto como la muerte del gato de phillip marlowe en triste, solitario y final. ese gato pulgoso y flacucho, tan perdedor como el, que aparecio por su ventana y decidio ser su unica compañia. ese mismo gato que el detective encontro literalmente muerto de hambre al final del libro.

cuando lei esa escena llore, casi como si hubiese conocido a ese gato. llore por el destino de todos esos personajes tragicomicos que encuentran un lugar para las emociones mas nobles en el medio de la desgracia, por quienes siguiendo sus principios eligen un camino mas dificil, o directamente, un camino imposible.

ya hice mi promesa: la proxima vez que pase por chacarita, una flor va para vos, osvaldo. es una lastima haberte conocido tan tarde (aunque dudo que hubiese podido apreciarte mientras estabas vivo…)

entrada importada X


sobre la guerra (18/04/2010)


un texto escrito por mi papa, acerca de un video publicado en http://wikileaks.org/

yo no lo vi. no tuve la suficiente sangre fria, ni creo que me agregue nada mas que tristeza ver cosas horribles que ya imagino que suceden (aunque no pueda entender como, aunque no soporte intentar ponerme en la mente de quien las comete, y solo sienta impotencia al pensar en eso, se que hay… no se como llamarlos… seres, que son capaces de pisar asi las vidas de personas indefensas, incluyendo niños, gente que hace años vive cotidianamente el horror de la guerra esperando el dia en que los liberen, o en que los maten…)

me basta con recordar algunas cosas que se han hecho en este mundo y a las que todavia no les encuentro explicacion. me basta leer la impotencia de mi viejo, recordar cuando eramos chiquitos y nos dijo que lamentaba no habernos traido a un mundo mejor, recordar que en ese momento no lo entendi, sospechar que algun dia voy a tener que decirles lo mismo a mis hijos…

espero aunque sea ir haciendo pequeñas cositas para despertar mas mentes, conseguir que haya mas personas que tomen como un objetivo dejar un futuro mejor que al que llegaron. asi papa y tantos otros podamos dejar de sentirnos tristes e impotentes.




Decir que la guerra es y ha sido siempre una de las mayores calamidades de la humanidad no representa realmente nada novedoso. Si lo es, por lo menos desde hace unas pocas décadas, la deshumanización progresiva y sistemática de la guerra. Así, si un soldado romano debía atravesar a un enemigo con su acero, debía hacerlo frente a él y mirándolo a los ojos. Hoy, se puede destruir a un semejante desde muchos kilómetros de distancia, siendo el blanco apenas un pequeño elemento en una pantalla de radar, perdiéndose completamente la relación sicológica vinculante con el hombre a eliminar.
Hace unos pocos días, se filtró desde la inteligencia militar de los EEUU, un video tomado hace un par de años, y que posteriormente fue desencriptado y colocado en la WEB por particulares. Todo lo que aparece en él son imágenes tomadas desde la pantalla de la computadora de un helicóptero Apache, en pleno vuelo sobre la región de Nueva Bagdad en Iraq.
En determinado momento la pantalla hace una ampliación de la zona observada, y en ella pueden verse claramente seis o siete hombres caminando lentamente por las calles desiertas de la ciudad. Uno de ellos lleva una cámara de fotografía o video colgada del cuello. Los demás se encuentran claramente desarmados y desplazándose de manera totalmente normal. A posteriori nos enteraremos que uno de ellos era un periodista de Reuters, y otro, un camarógrafo de la misma agencia. Del resto de los hombres es poco o nada lo que se conoce.
Algo que llama la atención es que los caminantes, en ningún momento levantan la vista al cielo para buscar o mirar al helicóptero. Evidentemente, se encuentra muy lejos, y ellos no lo ven ni escuchan. Seguramente, visto desde el suelo, es apenas un pequeño puntito en el espacio.
En determinado momento, la tripulación se comunica con su base, describiendo a las personas que están observando. Pocos segundos después llega la respuesta pedida: deben “comprometerse” con la situación, eufemismo militar indicando que deberán ser aniquilados.
Son ahora seis o siete cadáveres los que caminan por las calles. Alguien en el Olimpo les ha bajado el pulgar. Son seis o siete muertos que avanzan creyendo que todavía son hombres. Son seis o siete personas, involuntarios e ignorantes jugadores de un videojuego mortal, en el que les ha tocado actuar la parte del perdedor.
La nave realiza una amplia curva alrededor de la zona mientras los miembros de la tripulación hacen algunas bromas, y se aprestan a realizar su tarea. Para ellos es simplemente un juego de gana o gana. Sólo se trata de eliminar unos cuantos píxeles molestos de la pantalla.
Entonces, Zeus lanza su rayo. Comienza a escucharse el tableteo de la ametralladora del helicóptero, y recién un par de interminables segundos después, otro indicio de la enorme distancia entre las víctimas y sus verdugos, se levanta la brutal polvareda, testigo del impacto de las balas al deshacer los cuerpos y todo lo que los rodea.
Ellos no tuvieron oportunidad de ver la amenaza y ponerse a cubierto.
No tuvieron la oportunidad de decir que no eran enemigos.
Si lo hubieran sido, no tuvieron la opción de rendirse.
Si hubieran sido juzgados y condenados a muerte, no tuvieron derecho a una última voluntad.
Increíblemente, uno de los hombres no ha muerto. Se arrastra penosamente por la calle usando los brazos, sus piernas totalmente paralizadas. Al llegar al borde de la vereda queda exánime, con su cabeza apoyada sobre el cordón, y el resto del cuerpo en la acera, imposibilitado ya de moverse.
Una camioneta se detiene junto al herido. Ven un montón de muertos y alguien agonizando. Intentan subir al hombre y llevarlo a un hospital. Dos personas descienden y toman al herido de los hombros y de los pies. Nos enteraremos más tarde de que en el vehículo quedaron dos niños.
Nuevamente una comunicación de la tripulación con la base, y otra vez en la lacónica respuesta, la indicación de “comprometerse”.
El drama se repite. Los hombres son ametrallados mientas transportan al agonizante para subirlo al vehículo. Están a centímetros de la camioneta, y ésta también recibe la lluvia de balas. Después sabremos que los niños han sido heridos gravemente.
Poco más tarde llegan al lugar de la masacre unas tropas y un tanque yanquis con objeto de evaluar la situación. Inadvertidamente el tanque pasa por encima de uno de los cuerpos aplastándolo completamente. La tripulación del Apache empieza a hacer algunas bromas sobre el tema. Comienzan a reír descaradamente.
Y es ahí donde caemos en la cuenta de nuestro error. De nuestra increíble equivocación. No hay seres humanos tripulando la nave. No por lo menos algo digno de ese nombre. Se trata sólo de un simple engranaje de huesos y carne, repugnante extensión de tornillos, transistores y pantallas, ensamblados y ajustados para matar hombres de la manera más eficiente posible. Se trata apenas de un mísero eslabón de una infernal maquinaria de matar, que sencillamente oprime los gatillos de las armas, controlado a su vez por un teniente, controlado por un general, controlado por el estado mayor, controlado por el gobierno, controlado por las empresas que financian la guerra…
Y que va´cer – diría Doña Rosa, meneando la cabeza, con el ceño fruncido, cerrando el diario donde acaba de leer esta noticia, que ha venido a amargarle un poquito el día. – Son cosas que pasan. Son cosas de la guerra.-
Lo que Doña Rosa no sabe, lo que ni siquiera puede imaginarse, es que abrumada por los quehaceres diarios que no le dejan lugar para lo realmente importante, o bien por una falta de compromiso para preocuparse por sucesos tan lejanos a su propia vida, de una manera lenta y oculta pero brutal e inexorable, ella también se ha ido transformando poco a poco y sin darse cuenta, en una molécula, en una partícula, en una tuerca de esa abominable maquinaria de muerte y destrucción.

Juan Carlos Petino

entrada importada IX





paseamos un poco, conocimos un poco mas de beverly hills, caminamos por rodeo drive y hasta experimentamos algo exotico, pero que para los yanquis era la normalidad: cenar a las 6 de la tarde. mientras lo haciamos, soriano me sorprendio con una pregunta:

-cual es tu rosebud?

pense y rapidamente tuve mi respuesta, pero me dio vergüenza decirla. entonces pregunte:

-vos me preguntas si valoro algo como el trineo que tenia el personaje de el ciudadano?
-aja.
-no me acuerdo -menti-. me parece que no tengo un rosebud. y vos?
-yo si -sonrio-. (…)
-y cual es tu rosebud?
-un arbol en cipolletti.

le pregunte si antes me habia mentido cuando me dijo que era de mar del plata. dijo:

-mira, mis viejos vivieron en tantos pueblos que ya ni se de donde soy. naci en mar del plata, de ahi me llevaron a san luis, de ahi a rio cuarto en cordoba, de ahi a cipolletti y mas tarde a tandil…
-y por que te acordas del arbol de cipolletti?
-porque arriba de el siempre me sentia bien. cuando me mandaba una cagada, lo que pasaba bastante seguido, y mis viejos me buscaban para darme una paliza, me subia a ese peral, desaparecia entre las ramas de arriba y se me iba el miedo. (…) muchas noches sueño con ese arbol, con el rincon donde se me murio un perro que era mi tesoro, con esa calle donde me atropello un auto.

ante eso, vacile. no supe que decirle ni que preguntarle. disimule tomando un sorbo de mi vaso de cerveza. despues confese:

-yo tampoco se bien de donde soy.
-por donde anduviste?
-me dijeron que naci en buenos aires, pero que en seguida me llevaron a concordia, en entre rios, mirando al rio uruguay, pero de eso no me acuerdo. me acuerdo si del rio parana cerca de una casa en rosario. (…) despues aparece santiago del estero, con su rio, con un perro que solo me dejaron tener un fin de semana porque rompia la ropa que lavaban y dejaban colgada y un gatito negro que elegi y que en seguida desaparecio. veo a viedma y al rio negro. y finalmente vuelve el agua marron del rio de la plata, otra vez en buenos aires.
-y que mas?
-nada mas.

aunque tuve ganas de contarle el resto, no lo hice y finalmente soriano se fue por una escalera interminable del aeropuerto, en inglewood, rumbo al avion que debia tomar. mientras yo volvia a los angeles, pense en si alguna vez le diria la verdad, sin saber que durante 24 años no lo haria, y que cuando lo hice, en una tarde de calor insoportable de enero de 1977, ya no servia mi confesion porque nos separaban muchas paladas de tierra y la tristeza mas profunda.



con soriano por la ruta de chandler – andres bufali

entrada importada VIII


14/04/10


a lo mejor alguno se haya preguntado algo sobre la escasez de mayusculas en este blog (o sobre la escasez de tildes, la cual no tiene ninguna razon filosofica, meramente, me da paja ponerlos; adquiri la costumbre de escribir casi todo sin tildes en la PC gracias a los años de usar un teclado anglosajon que me mezquinaba no solo los tildes, sino mi amada eññññññññie y los signos de apertura, y me obligaba a cambiarlos por una serie de combinaciones numericas que aun recuerdo bien, alt 160, alt 130, alt 161, 162, 163, 164, 168, 173, alt x con x tendiendo a infinito…) tengo algo en contra de las mayusculas. no en contra de ellas en si, sino del uso que les damos en este idioma (y en la gran mayoria de ellos). tengo algo en contra de la jerarquizacion de letras y palabras. no me gusta empezar las frases con mayusculas. no me gusta que nuestros nombres se escriban con mayusculas, no siento que juan perez sea mas importante que un arbol, o que un hombre cualquiera a secas. si al menos en nuestro idioma fuera como el aleman, donde todos los sustantivos comienzan con mayuscula… menos que menos me gusta el uso de las mayusculas en la palabra “dios”. dios con mayuscula no es UN dios; es EL dios, el unico dios. desde ese uso de la mayuscula, negamos sin siquiera pensarlo que otra persona pueda tener otro dios. la religión utiliza este recurso hasta el cansancio: nuestro señor, el altisimo, todo con mayusculas. no hay otro. no puede haber otro:

“Respecto a la ortografía de los pronombres referentes a Dios la Ortografía de la RAE dice que deben escribirse con mayúscula: «los pronombres Tú, Ti, Tuyo, Vos, Él, Ella en las alusiones a la divinidad y a la Virgen María». Esta norma ha sido duramente criticada porque no toma en cuenta la variedad religiosa del mundo de habla española. Los católicos pueden seguirla al pie de la letra, pero los protestantes se negarían a hacerlo en el caso de la Virgen María y sí cuando el nombre hace referencia a Dios. Hablantes de otras religiones o de ninguna no se sienten obligados a seguirla. (…) El Diccionario Panhispanico de Dudas ha corregido la norma y ya no se deben escribir con mayúsculas, sino que tan solo dice que se suelen escribir así.”


recien hace unos dias comence a leer “no velas a tus muertos”, de martin caparros. me sorprendi agradablemente al ver que las mayusculas en los nombres, y en los comienzos de algunas oraciones, habian desaparecido. por otro lado, me sorprendio un estilo muy cortazariano. si julito viviera, tal vez escribiera asi… bueno.. me gustan los libros que desafian un poco los formatos convencionales. hace poco tambien lei (hablando de cortazar) libro de manuel, que alterna entre los recortes de diarios, letras gigantes ocupando anarquicamente una hoja, notas en letra pequeñiiiiiita interpuestas entre las lineas de texto, palabras inventadas, mezclas de idiomas (de donde salio, si no, el idioma argentino, el lunfardo, increible menjunje de culturas y lenguajes?), faltas de ortografia ingeniosamente calculadas…

bueno, pues no se. la conclusion del caso es que prefiero prescindir de las mayusculas, excepto si se usan para poner ENNNNFASIS en una palabra.

a lo mejor en un futuro contribuya a un idioma más democrático (?) donde todas las letras sean iguales en su importancia. salvo la h que es muda y le re cabe (? bis)

entrada importada VII


y muy pronto, abrumado por el triste día que había pasado y por la perspectiva de otro triste día tan melancólico porvenir, me llevé a los labios una cucharada de té en la que había echado un trozo de magdalena. pero en el mismo instante en que aquel trago, con las migas del bollo, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que causaba. y él me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inofensivos y su brevedad en ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor, llenándose de una esencia preciosa; pero, mejor dicho, esa esencia no es que estuviera en mí, es que era yo mismo. dejé de sentirme mediocre, contingente y mortal. ¿de dónde podría venirme esa alegría tan fuerte? me daba cuenta de que iba unida al sabor del té y del bollo, pero le excedía en mucho, y no debía ser de la misma naturaleza. ¿de dónde venía y qué significaba? ¿cómo llegar a aprehenderlo? bebo un segundo trago, que no me dice más que el primero; luego un tercero, que ya me dice un poco menos. ya es hora de pararse, parece que la virtud del brebaje va aminorándose. ya se ve claro que la verdad que yo busco no está en él, sino en mí. el brebaje la despertó, pero no sabe cuál es y lo único que puede hacer es repetir indefinidamente, pero cada vez con menos intensidad, ese testimonio que no sé interpretar y que quiero volver a pedirle dentro de un instante y encontrar intacto a mi disposición para llegar a una aclaración decisiva. dejo la taza y me vuelvo hacia mi alma. ella es la que tiene que dar con la verdad. ¿pero cómo?

y de pronto el recuerdo surge. ese sabor es el que tenía el pedazo de magdalena que mi tía Leoncia me ofrecía, después de mojado en su infusión de té o de tila, los domingos por la mañana en combray (porque los domingos yo no salía hasta la hora de misa) cuando iba a darle los buenos días a su cuarto. ver la magdalena no me había recordado nada, antes de que la probara; quizá porque, como había visto muchas, sin comerlas, en las pastelerías, su imagen se había separado de aquellos días de combray para enlazarse a otros más recientes; quizá porque de esos recuerdos por tanto tiempo abandonados fuera de la memoria no sobrevive nada y todo se va disgregando; las formas externas -también aquélla tan grasamente sensual de la concha, con sus dobleces severos y devotos-, adormecidas o anuladas, habían perdido la fuerza de expansión que las empujaba hasta la conciencia. pero cuando nada subsiste ya de un pasado antiguo, cuando han muerto los seres y se han derrumbado las cosas, solos, más frágiles, más vivos, más inmateriales, más persistentes y más fieles que nunca, el olor y el sabor perduran mucho más, y recuerdan, y aguardan, y esperan, sobre las ruinas de todo, y soportan sin doblegarse en su impalpable gotita el edificio enorme del recuerdo.

en cuanto reconocí el sabor del pedazo de magdalena mojado en tila que mi tía me daba (aunque todavía no había descubierto y tardaría mucho en averiguar el porqué ese recuerdo me daba tanta dicha), la vieja casa gris con fachada a la calle, donde estaba su cuarto, vino como una decoración de teatro a ajustarse al pabelloncito del jardín que detrás de la fábrica principal se había construido para mis padres, y en donde estaba ese truncado lienzo de casa que yo únicamente recordaba hasta entonces; y con la casa vino el pueblo, desde la hora matinal hasta la vespertina y en todo tiempo, la plaza, adonde me mandaban antes de almorzar, y las calles por donde iba a hacer recados, y los caminos que seguíamos cuando hacía buen tiempo. y como ese entretenimiento de los japoneses que meten en un cacharro de porcelana pedacitos de papel, al parecer, informes, que en cuanto se mojan empiezan a estirarse, a tomar forma, a colorearse y a distinguirse, convirtiéndose en flores, en casas, en personajes consistentes y cognoscibles, así entonces todas las flores de nuestro jardín y las del parque del señor Swann y las ninfeas del Vívonne y las buenas gentes del pueblo y sus viviendas chiquitas y la iglesia y combray entero y sus alrededores, todo eso, pueblo y jardines, que va tomando forma y consistencia, salieron de mi taza de te.





(marcel proust)

entrada importada VI



el que adivina todos los animales se gana un BESO*!!!!










*de mi perra luna. promocion válida hasta el 2050 o hasta agotar stock.

entrada importada V

el verdadero reciclaje (29/03/2010)






hace poco estuve como guia en una exposicion llamada “el tunel de la ciencia”. Pero no es puntualmente sobre eso que quiero hablar, sino sobre cosas que pense mientras estaba ahi, a raiz de las reacciones que surgieron en el publico.

Hablando acerca de la terapia con celulas madre, mucha gente hizo hincapie en la idea de usarlas para prolongar nuestra vida indefinidamente. Cuando yo les hablaba del alzheimer, la posibilidad de regenerar neuronas en personas que estan perdiendo la memoria y la razon, etc, me preguntaban esperanzados si asi podriamos vivir mas. Lo cual me hizo pensar (y no por primera vez) en el panico que la gente tiene al pensar en la idea de la muerte. frente a las ideas de perder la razon, el conocimiento, u olvidar a todos nuestros seres queridos, la mayoria se preocupaban por prolongar la esperanza de vida, como si fuese un bien supremo.

Mi unica preocupacion al pensar en el avance de la ciencia es esa: la ciencia crece principalmente por el miedo del hombre a morir? Que hariamos si pudieramos no morir jamas?

Y es que creo absolutamente que la muerte es una parte necesaria de la vida, y que no es algo a lo que podamos escapar, ni a lo que debamos temer.

Tal vez todo esto se remonte a una charla que tuve con mi abuela cuando yo era muy chica. Ahora no se de que hablabamos al principio, pero lo que no me voy a olvidar, fue ella diciendo que preferia morir a perder sus facultades mentales. Eso me puso a pensar, ya de pequeña, y llegar a la conclusion de que la muerte puede ser incluso un descanso o un alivio.

O tal vez tenga que ver con mi madre, explicandome lo que era la muerte y por que no podriamos vivir para siempre o el mundo se llenaria de personas y seria horrible, o por que en los documentales los tigres deben comerse a las cebras, y la muerte de unos es necesaria para la supervivencia de otros.

O tal vez tenga que ver con mi ateismo, y la idea de que somos solo un cumulo de moleculas que se reunieron por culpa de muchas casualidades, y que no tienen nada de especial con respecto a otros cumulos de moleculas.

O porque estudio biologia, lo cual me hace entender, aceptar y sostener el hecho de que somos un montoncito de materia que debe reciclarse eternamente; porque entiendo que no somos mas que un nivel de la naturaleza; porque creo que somos solo un “envase” para nuestras gametas, que son las que VERDADERAMENTE controlan nuestro destino.

Y por que digo que la muerte es necesaria para la vida?

durante el desarrollo, miles de celulas se suicidan, para permitir el crecimiento del organismo adulto:

en un insecto, las celulas de la larva se licuan y sirven para dar origen a un adulto;

en un renacuajo, las celulas de la cola se suicidan para generar la morfologia del sapo;

en el desarrollo de nuestro cerebro, miles de neuronas deben suicidarse para que las restantes se concentren agudizando nuestros sentidos (si las celulas no pudieran suicidarse, nuestro cerebro no se podria formar!);

cuando una de nuestras celulas falla al dividirse y no puede reparar el error, es forzada a autodestruirse, ya que los errores en la informacion genetica pueden ser fatales; una de las capacidades que adquiere una celula mutada para convertirse en cancerosa es la de evitar su autodestruccion. Evita su muerte, destruyendo todo el cuerpo.

Tal vez deberiamos quitarnos la idea de la muerte como algo malo, y aceptarla como una parte de la vida. Intentar olvidar nuestro terror por no conocerla; pensar que quien muere, empieza a formar parte de la materia que generara nuevas vidas.

Y recordando que algun dia nos llegara el momento, vivir cada segundo al maximo. Aprovechar nuestra vida, ser conscientes de que es la unica que tendremos.

entrada importada IV

(escrita por mi hija, mi gata merlina)




BIOLOGÍA



mi mama esta absolutamente indignada. si hay algo que ODIA con toda el alma, es que bastardeen su pasion (la biologia), usandola para persecuciones ideologicas.

hoy se encontro con unos carteles (ya rotos, por suerte) que decian:

“Señores del partido homosexual: Es Adan y Eva, no Javier y Carlos. Es la Biología, ESTÚPIDOS”

tuvo que abstenerse de gomitar en el colectivo, ya que los demas pasajeros no tenian la culpa (aunque algunos estarian de acuerdo, anda a saber).

no hay nada que ella odie mas que la gente que se escuda en la BIOLOGIA y la NATURALEZA para decirle a los demas lo que deben hacer, para meterse en sus vidas privadas y sus decisiones personales.

y mas aun si son personas que hablan de adan y eva, por dios, hay algo menos cientifico que la biblia?

dice mi mami:

esta gente que se escuda hablando de la naturaleza, como si ellos vivieran en las cavernas, como si no aprovecharan la tecnologia. si estuviesemos en la naturaleza andariamos desnudos, cazando por la supervivencia, ni hablar de television, computadoras ni impresoras para hacer cartelitos amarillos. quisiera verlos a ellos viviendo asi, ya que tanto les gusta.

y ya que hablamos de la BIOLOGIA, tal vez los señores que hablan de la BIOLOGIA no sepan que las parejas homosexuales existen en muchas especies animales. bueno, es dificil que lo sepan, ya que ciertos sectores conservadores no quieren que se sepa, porque… que vamos a decir si nos enteramos que dos pingüinos machos adoptaron un bebe pingüino? hasta podriamos simpatizar con los homosexuales, oh dios, no lo permitas.

tal vez deberian pensar que los humanos, para bien o para mal, nos independizamos de lo estrictamente biologico hace rato. estos señores que hicieron el cartel probablemente no estarian vivos si no fuese por eso. sus padres y sus abuelos nunca hubiesen ido al medico, no hubiesen tenido siquiera como combatir una infeccion. hubieran tenido que cazar o cultivar su propia comida. no hubieran tenido ropa para combatir el frio (seguramente estos señores andan desnudos todo el año, ya que son tan naturales).

la verdad, no puedo creer que haya gente que tenga la caradurez, o la ignorancia, de hablar de la biologia para justificar su INTROMISION en la vida privada de otras personas.

a ver, en que cuernos les afecta que dos personas que se aman, sean del sexo que sean, se casen? a ellos en que les cambia la vida?

seguramente piensan que lo mejor es seguir por el camino trillado, casarse con alguien del sexo opuesto, de ultima despues recurrimos a algun señor vestido de mujer (si somos hombres) o nos jodemos haciendo las tareas domesticas (si somos mujeres). y si ellos pretenden eso de su vida, que lo hagan. pero ademas piensan que tienen derecho a imponer sus ideas a todo el mundo, y la vida no es asi, señores. no vamos a dejar que nos pasen por arriba y sigan decidiendo por nosotros. menos que menos con “argumentos” que ni siquiera conocen. y menos metiendose con nuestro cuerpo y nuestra sexualidad, que ellos lo quieran o no, es NUESTRA.

la verdad que yo no entiendo a los humanos. por que les importa tanto controlar lo que hagan otros humanos? por que tienen libros con leyes, inventadas hace mucho tiempo por humanos como ellos, que creen sagradas y que no pueden cambiar? por que esas leyes deciden por uno, hasta quien puede o no puede ser su pareja? no se, yo no entiendo a los humanos, tan llenos de leyes y convenciones, que no los dejan vivir en paz.

al final, para mi los mas evolucionados son los animales, que saben que no tienen que hacerse problema por esas cosas.

entrada importada III

otra vez julito...



—Anoche, por ejemplo, cuando vos hablaste de ir a comer papas fritas al bulevar Sebastopol y dar una vuelta por el barrio de la Bolsa, Ludmilla empezó a los saltos, te acordarás, los ojos se le agrandaron hasta las orejas y era como una guitarra, no sé, algo que temblaba y vibraba, y no por tu Max Ernst o tu Xenakis sino solamente por unas papas fritas y vagar hasta el amanecer, cosas sin importancia. (…) Como quieras, en todo caso yo buscaré siempre esas mujeres que inventan cada cinco minutos el aeroplano o el submarino, figurativamente hablando, que no pueden ver un par de tijeras y una hoja de papel sin recortar un conejito, que cocinan echando miel en vez de aceite en la sartén para ver qué pasa con las costillas de cerdo, y que en cualquier momento se ponen el rimmel en la boca y el rouge en las cejas.

entrada importada II





claro que, observa el que te dije, a pesar de ese obstruccionismo subjetivo el tema subyacente es muy simple: 1) la realidad existe o no existe, en todo caso es incomprensible en su esencia, así como las esencias son incomprensibles en la realidad, y la comprensión es otro espejo para alondras, y la alondra es un pajarito, y un pajarito es el diminutivo de pájaro, y la palabra pájaro tiene tres sílabas, y cada sílaba tiene dos letras, y así es como se ve que la realidad existe (puesto que alondras y sílabas) pero que es incomprensible, porque además qué significa significar, o sea entre otras cosas decir que la realidad existe; 2) la realidad será incomprensible pero existe, o por lo menos es algo que nos ocurre o que cada uno hace ocurrir, de manera que una alegría, una necesidad elemental lleva a olvidar todo lo dicho (en 1) y pasar a 3) acabamos de aceptar la realidad (en 2), sea lo que sea o como sea, y por consiguiente aceptamos estar instalados en ella, pero ahí mismo sabemos que, absurda o falsa o trucada, la realidad es un fracaso del hombre aunque no lo sea del pajarito que vuela sin hacerse preguntas y se muere sin saberlo. así, fatalmente, si acabamos de aceptar lo dicho en 3), hay que pasar a 4) esta realidad, a nivel de 3), es una estafa y hay que cambiarla. aquí bifurcación, 5 a) y 5 b):



—ufa —dice marcos.



5 a) cambiar la realidad para mí sólo —continúa el que te dije— es viejo y factible: meister eckart, meister zen, meister vedanta. descubrir que el yo es ilusión, cultivar su jardín, ser santo, a la caza darle alcance, etcétera. no.



—hacés bien —dice marcos.



5 b) cambiar la realidad para todos —continúa el que te dije— es aceptar que todos son (deberían ser) lo que yo, y de alguna manera fundar lo real como humanidad. eso significa admitir la historia, es decir la carrera humana por una pista falsa, una realidad aceptada hasta ahora como real y así nos va. consecuencia: hay un solo deber y es encontrar la buena pista. método, la revolución. sí.



—che —dice marcos—, vos para los simplismos y las tautologías, pibe.



—es mi librito rojo de todas las mañanas —dice el que te dije—, y reconoce que si todo el mundo creyera en esos simplismos, a la shell no le sería tan fácil ponerse un tigre en el motor.



—es la esso —dice ludmilla, que tiene un citroen de dos caballos al parecer paralizados de terror por el tigre puesto que se paran en cada esquina y el que te dije o yo o cualquiera tiene que empujar a las puteadas.

entrada importada I

de un blog viejo que tenía hace años...

cartel en mar de ajó (para que vean que en dicho pueblo a veces pasan cosas interesantes)




TEXTO:

tortuga perdida
recompensa
flia extraña a su compañera de 9 años
se extravio el 20 de feb en diag cobo y las margaritas
esta bajo tratamiento de vitaminas
…….
















manuelita vivia en mar de ajo,
pero un dia se marcho
nadie supo bien por que
de su casa ella se fue
sin llevarse vitaminas
ni tomarse su cafe

asi que ya saben:
si no quieren que sus tortugas se conviertan en torpedos acorazados, NADA DE VITAMINAS.


viernes, 2 de agosto de 2013

porque el papa es argentino



... mi novio está empezando a sufrir los síntomas gripales más preocupantes que he visto en mi vida.








...y no sé si quiero que se le pasen...